Die Angst vor dem Tod

Ich sterbe vor der Angst, Angst vor dem Tod zu haben. Ich wachte um 3:26 Uhr morgens auf. Ich weiß, wie spät es ist, weil es eine flache schwarze Uhr neben meiner hat, wo die Uhr rot erscheint und wenn sie aufwacht, macht sie einen schrecklichen Lärm. Aber ich programmiere es nie zum Aufwachen, ich brauche keinen Wecker, ich muss schlafen können, wirklich schlafen, acht Stunden am Stück, wie ein normaler Mensch. Aber ich bin wieder aufgewacht. Warum zum Teufel bin ich aufgewacht? Ich spüre, wie mein Körper in Flammen steht, Schweiß zwischen meinen Brüsten, meine Leiste ist nass, mein Hals ist nass. Hermetisch verschlossen. Die Lichter der wenigen Autos, die noch die Morgendämmerung brechen, simulieren Geister an der Decke meines Zimmers. Die weißen Vorhänge sind statisch. Die Klimaanlage ist aus. Die verdammte Klimaanlage hat aufgehört zu funktionieren. Ich schaue weg. Ich bin allein im Bett. Getrennt. Jetzt bin ich getrennt. Für den Augenblick. Ich denke, es ist noch zu spät. Er hätte sich früher trennen sollen. Ich stehe schnell auf und überprüfe das Licht. Ich kreise um das Bett herum und öffne die Fenster. Die frische Brise weht in den Raum und hebt die Vorhänge. Ich sitze auf dem Bett und beobachte die Luftballons, die sich hinter dem dünnen Stoffvorhang bilden, den ich mit solcher Diskretion gewählt habe. Mein Zimmer sieht aus wie ein Damenzimmer. Eine schicke Dame. Vintage. Ich brauche etwas Wasser oder so, um die Angst vor dem Tod aus meinem Kopf zu nehmen. Erst wenn ich morgens aufwache, kommt die Angst vor dem Tod, zunächst als flüchtiger Gedanke, bis sie sich einstellt und mich nicht mehr schlafen lässt. Seit ich getrennt bin und alleine in der Wohnung schlafe, sind meine Angst-Attacken zurückgekehrt. Gedanken über das Ende des Lebens, den letzten Moment, die Qual, die Luft nicht mehr einatmen zu können, ich habe Angst, ein Knoten in meiner Kehle, mein Herz schlägt. Ich sehe mich in einem Krankenhausbett und flehe um Luft. Ich stehe auf, gehe in die Küche, öffne den Kühlschrank, da ist eine Flasche Wein, ich trinke Wein statt Wasser. Ich denke, ich schaue fern, aber ich gehe zurück in mein Zimmer. Da ich mein Gehirn nicht frei lassen kann, beginne ich, einen zufälligen Gedanken durch meinen Verstand zu durchwühlen, der mir das Bild meines Todes aus dem Kopf nimmt. Der Arbeitstisch, Salvador, das Meer von Arraial do Cabo, mein toter Hund, verschiedene Szenen bilden sich im Gehirn, aber ich fixiere mich auf keine. Plötzlich kommt mir eine Szene in den Sinn: Ich bin im Haus meiner besten Freundin, sie ist in der Geburtsstunde und bekommt ein Baby. Eine komplizierte Geburt. Ihr Mann und ihre Mutter sind bei ihr. Ich? Ich bin in ihrer Küche, vor dem Herd. Das Wasser kocht. Es kocht schon lange. Das Wasser trocknet. Ich benutze beide Hände, um meinen Hintern zu öffnen, ein Höhlenstock beginnt sanft und kräftig in meinen Hintern einzudringen. Ich fühle einen mit Hitze gemischten Schmerz. Ich bin angezogen, Höschen auf dem Boden. Ich gebe dem Vater in seinem Haus den Hintern meiner besten Freundin, während sie gebärt. Unter der Obhut ihres Vaters, der unbarmherzige, unerbittliche Genuss meines Vaters. Mein Verstand zeigt mir, wie ich am Schwanz meines besten Freundes jammere. Du bist ein Held, mein Junge! Ich gehe in das Wohnzimmer und setze mich auf die Couch. Eine andere Szene: Ich habe einen schmutzigen Fuß in der Nähe meiner Arbeit. Die Uhr schlägt 10:32, als der Barbesitzer die Türen öffnet. Ich bin in der Bar und spiele Karten mit ihr und zwei anderen Jungs. Ich spiele Karten und rauche und schnuppe Koks mit zwei fremden Männern, Männern, die ich noch nie getroffen habe, Männern, die die Arbeit verlassen und direkt in die Bar gehen und reingeladen rauskommen. An einem Punkt des Spiels lege ich die Cup Aces auf den Tisch, während die Barfrau lange Zeit meine Muschi unter dem Tisch saugt. Sie konnte nicht einmal auf das Ende des Spiels warten. Meine Beine sind vollständig auf einem eisernen Stuhl gebogen. Einer der Männer wartet auf seine Spielrunde, mit seinem Stock steif heraus. Sobald ich meine Karte ausgespielt habe, suche ich mit einem leichten Uringeruch wieder seine Muschi. Die Frau saugt weiterhin köstlich, ihre heiße Zunge gleitet auf meinem Grill. Alles dort erregt mich. Ich will mit allen dreien Sex haben mit der Kraft eines Hotdogs. Ich nehme meinen Stuhl ab und drücke die Barbesitzerin, eine rothaarige Frau, gegen die Theke, halte ihre dicken Hände fest an der Theke, küsse ihre Muschi lange mit meinem Pissstick, während ich von hinten gefickt werde von zwei Typen, abwechselnd. Mein Verstand rekonstruiert die Szene, während der Wein mir durch die Kehle rutscht und mein Blumenstrauß durchtränkt ist. Die Frau an der Bar, die mich schon lange essen will, will mich nicht teilen, sie will mich in das schmutzige Zimmer mitnehmen, das sie im hinteren Teil der Bar hat. In dem schmutzigen Zimmer werde ich völlig nackt und lasse mich von jedem ficken. Ich nehme den Hintern gewaltsam, ich schiebe meinen Hintern selbst hart in den Schwanz der begabtesten, während der Papagei ihren Mund in meinen Eimer stopft. Ich habe sie mit Tesäo durchnässt. Vollkommen betäubt und verletzlich an diesem schmutzigen Ort. Ich bekomme einen Fick im Gesicht, während ich den rothaarigen Papagei küsse. Ich komme aus der Bar, ganz verprügelt, mit erhobenem Hintern, zitternd. Schließlich bringt mich mein Gehirn zu dem Uber-Auto in meiner Garage. Mein Auto tanzt. Ich fahre auf einem köstlichen schwarzen Schwanz, einer der Finger des Ubers ist in meinem Arsch. Oh, was für ein Wunsch zu scherzen! Was für ein heißer Schwanz, der mich überall fickt. Ich werde nach Milch fragen... Jemand trifft das Glas, ich will mich nicht erinnern, mein Gehirn zwingt mich zu gehen, mein Mann, er hat mir keine Zeit zum Scherzen gegeben. Wir trennten uns an diesem Tag und sahen uns nie wieder. Jetzt habe ich Alpträume vom Tod, ich wache in den frühen Morgenstunden auf, ich laufe durchs Haus, versuche meine Angst zu kontrollieren, versuche meine Krise zu kontrollieren, der Preis dafür, eine Hure zu sein, der mir in Rechnung gestellt wird, ist hoch, denke ich. Aber heute ist keine so schlechte Nacht. Heute ist meine Angst nicht lähmend. Ich spiele mit dem kochenden Topf. Mein Körper brennt. Ich stehe auf. Ich erhebe meinen Kopf. Ich lege das Weinglas auf den Wohnzimmertisch. Ich ziehe mir eine schwarze Jacke an, behalte meinen Pullover, stecke mir meine Höschen in meinen harten Arsch, schnappe mir meine Autoschlüssel, steige aus, steige aus, steige aus, steige aus, steige aus, steige aus, steige aus, Die Rothaarige muss bei der offenen Bar sein.